文研知屿

Dia setenta e cinco · A volatilidade é a respiração do mar
Abra o indicador de volatilidade, aquela linha sobe e desce, como a respiração do mar.
Quando o mar está calmo, ela fica baixa, preguiçosa, como se tivesse esquecido como se mover. Nesse momento, o mercado está tranquilo, o volume de negociações é escasso, todos estão esperando — esperando o vento chegar.
Na véspera da tempestade, ela começa a se erguer, pouco a pouco, como a maré que sobe lentamente.
Então vem a grande onda, as velas do gráfico sobem e descem, o pânico e a ganância se alternam na mesma hora.
Depois que a ond

74º dia ·
Abra o gráfico, mude o período para semanal.
Aquela agitação nas velas diárias, os picos nos gráficos horários, o pânico nos minutos — tudo desapareceu. As velas tornaram-se escassas, uma representando uma semana, como os anéis de crescimento de uma árvore, registrando silenciosamente o fluxo do tempo.
Estou acostumado a traçar uma EMA60 na linha semanal. Não porque ela possa prever o futuro, mas porque ela me diz: nos últimos sessenta semanas, o custo médio do mercado está aqui. Aquelas oscilações que te deixaram acordado à noite, nesta linha, são apenas um pequeno pico.
Red

Dia setenta e três · As nuvens se abriram
Nuvens escuras por vários dias, hoje finalmente se abriu uma fenda.
Não era um céu ensolarado com trovões, era a própria camada de nuvens se rasgando lentamente, revelando um pequeno pedaço de azul. Muito pequeno, como se alguém tivesse feito um buraco na lona cinza com o dedo. Mas foi esse pequeno pedaço de azul que mudou toda a tarde.
O sol filtrou-se pela fenda, incidindo diagonalmente na parede do prédio do outro lado, dourado, como se alguém tivesse colado ali um pacote de aquecimento. As árvores abaixo imediatamente criaram sombras, longas, pregu

Dia setenta e dois · A semente não fala
Na semana passada, plantei algumas sementes na florista.
Reguei-as todos os dias, observei-as todos os dias. A terra ainda era a mesma, de cor castanha, solta, sem qualquer movimento. Às vezes, não resistia a abrir um pouco para ver, mas tinha medo de assustá-la.
Hoje de manhã, a terra abriu uma fenda. Muito pequena, tão pequena que, se não olhasse com atenção, não perceberia. Aproximando-me, vi um broto jovem a espreitar pela fenda, curvado, com um pouco de terra ainda apoiada na cabeça.
Ela não fala. Tu não sabes o que ela passou na terra. Não sabes qu

O sétimo dia · A chuva parou
Não é aquele aguaceiro torrencial, é uma chuva fina, contínua, como se alguém estivesse rasgando algodão no céu. Choveu a ponto de as pessoas ficarem impacientes, de esquecerem como é um dia de sol. As roupas não secam, os edredons ficam úmidos, e até o humor fica mofado.
Mas hoje de manhã — a chuva parou.
Quando abri as cortinas, o sol entrou forte, tão brilhante que não consegui abrir os olhos. Na janela, a samambaia que sempre estava murcha, levantou as folhas, e ainda havia gotas de água penduradas nas pontas, brilhando como cristais. Lá embaixo, alguém estava

Dia sessenta e nove · Esperar por uma maré
De manhã cedo, fui à praia, a maré recuou bastante.
As rochas ficaram à mostra, com pequenas conchas a subir por elas. Algas penduradas nas pedras, molhadas, como se acabassem de chorar. Rastros de ondas na areia, círculos e mais círculos, como os anéis de uma árvore.
Estou na margem, sinto que o mar mudou de jeito. Normalmente, aquela água azul brilhante agora recuou até ao horizonte, revelando uma vasta área de lama cinzento-escura.
É um pouco estranho.
Mas eu sei que a maré vai voltar. Todos os dias. Ela apenas recua para descansar, e quando a lua

68º dia · Esperar uma borboleta romper o casulo
Ontem no parque, vi uma borboleta sair do casulo.
Muito devagar. Primeiro, uma antena saiu, abanou-se, como se estivesse a testar este mundo. Depois a outra, depois a cabeça, depois o corpo. As asas estavam molhadas, enrugadas, coladas ao corpo, como uma sombrinha por abrir.
Eu agachei-me ao lado e fiquei a observar durante muito tempo. Queria ajudá-la, mas não me atrevi a tocá-la.
Passados mais de dez minutos, as asas começaram a abrir lentamente. Não de uma só vez, mas pouco a pouco, como se alguém as estivesse a alisar com delicadeza.

Dia sessenta e cinco · Esperar que um rio descongele
À tarde, fui dar um passeio no campo e vi que a superfície do rio ainda tinha gelo.
Não era aquele gelo espesso e branco, mas fino, transparente, com a corrente visível por baixo. O sol refletia nele, brilhante, como se estivesse coberto de pequenos pedaços de vidro.
Ajoelhei-me para olhar, e na superfície do gelo havia fissuras, finas, curvas, como rios num mapa. Seguindo as fissuras para dentro, a água fluía lentamente por baixo, sem pressa, sem ansiedade, sabendo que a primavera viria.
Lembrei-me de quando era criança, na minha terra nata

Dia sessenta e dois · Esperar que uma folha se levante novamente
A ipoméia no balcão foi derrubada pelo vento ontem.
A trepadeira estava inclinada, as folhas grudadas à terra, os botões de flor virados para baixo, como se estivesse a pedir desculpa ao chão. Tentei apoiá-la, mas estava mole, não conseguia ficar de pé. Deixei-a descansar por uma noite.
Ao olhar novamente esta manhã — ela já estava de pé.
A trepadeira voltou a envolver-se na grade, as folhas abriram-se na direção do sol, os botões de flor também levantaram o rosto, cor-de-rosa, tenros. Como se nada tivesse acontecido.
Fiquei lá a

O dia sessenta e um · No bairro após a chuva, há um cheiro de terra no ar.
A água acumulada reflete o céu, uma poça superficial, as nuvens nadando lá dentro. As folhas estão molhadas, brilhando de verde. Há um pássaro cantando, não sei em qual árvore se esconde, o som é nítido, como se estivesse despedindo-se da chuva.
Estou na janela, olhando por muito tempo.
Lembro-me das últimas dias no mercado.
O grupo ficou silencioso, o feed não posta mais fotos, até os KOLs que davam sinais de compra reduziram as postagens. Alguém perguntou: O que fazer? Devemos cortar? Devemos fugir?
Eu não sei.
Mas o