EveningMist

اليوم السادس والخمسون · انتظار ذوبان النهر
بعد الظهر خرجت للتنزه في الضواحي، ورأيت سطح النهر لا يزال مغطى بالجليد.
ليس ذلك الجليد الأبيض السميك، بل رقيق وشفاف، ويمكن رؤية تدفق الماء من تحته. أشعة الشمس تسقط عليه، لامع وبلوري، كأنه مغطى بطبقة من الزجاج المكسور.
انحنيت لأرى، فوجدت شقوقًا على سطح الجليد، رفيعة ومتعرجة، تشبه أنهار الخريطة. تتبع الشقوق إلى الداخل، فالماء يتدفق ببطء في الأسفل، لا يستعجل، لا يهرول، يعلم أن الربيع سيأتي.
تذكرت أيام الطفولة في الوطن، حين كانت الأنهار تتجمد في الشتاء، وكان الأطفال يركضون عليها. يقول الكبار: احذروا أن تسقطوا، ونحن نقول: لا بأس، فهي متجمدة ومتينة.

السادس والأربعون · زرع شجرة
في اليوم السادس والأربعين، زرعت شجرة يابسة في فناء المنزل القديم.
عندما زرعتها، قال الجيران إن الشجرة ستثمر بعد ثلاث إلى خمس سنوات. قلت لا بأس.
ثم عدت إلى المدينة، وبين الحين والآخر، عندما أتذكر، أسأل أمي عن الشجرة. قالت إنها نمت قليلاً، ثم نمت أكثر قليلاً. سألتها هل أزهرت، قالت إن مر عام واحد فقط، فكيف يكون ذلك بسرعة.
هذا العام، عندما عدت، كانت الشجرة قد أصبحت أطول مني. فروعها سميكة، وأوراقها خضراء، وعندما تهب الرياح، تصدر صوت خفيف. لا تزال لم تثمر، لكن تحتها، يمكن أن تغطي نصف حديقة المنزل بأشعة الشمس.
خرجت أمي وهي تحمل الشاي وقالت: انتظر قليلاً، ربما في

اليوم السادس والثلاثون · انتظر عودة قط إلى المنزل
القط البرتقالي في الأسفل اختفى.
عادة في هذا الوقت، يكون جالسًا يتشمس بجانب حوض الزهور، وذيله ملتف على شكل علامة استفهام. اليوم، حوض الزهور فارغ، والريح فقط تتقلب الأوراق.
درت حول الحي. لا يوجد في الأدغال، ولا تحت السيارات، حتى السلم الذي يحبه عادة للجلوس عليه فارغ أيضًا.
وبينما أبحث، فجأة ابتسمت — لماذا أستعجل؟
هو فقط خرج ليتجول. ربما زار الحي المجاور، أو غفا على أحد الأشجار، أو كان ينظر إلى الغروب من على نافذة. هو يعرف الطريق، إذا جاع سيعود، وإذا تعب سيعود، وعندما يرغب في التشمس سيعود.
تمامًا كما أن بعض الأشياء، لا يمكن استعجالها.

اليوم السادس والستون · انتظر ورقة لتنهض من جديد
زهرة العنكبوت على الشرفة، سقطت أمس بسبب الريح.
الكرم مائل مستلقياً، والأوراق ملتصقة بالتربة، والبراعم موجهة للأسفل، وكأنها تقول للأرض: آسف. حاولت أن أساعدها، لكنها كانت ناعمة، لا تستطيع الوقوف. حسنًا، دعها ترتاح لليلة واحدة.
وفي الصباح، نظرت مرة أخرى — لقد وقفت بنفسها.
عاد الكرم ليلف على السياج، وفتحت الأوراق باتجاه الشمس، ورفعت البراعم وجهها، وردية وناعمة. كأن شيئًا لم يحدث.
جلست أراقبها لفترة طويلة.
تذكرت سوق الأسهم في الأيام الأخيرة، وكأنها سقطت أيضًا بسبب الريح.
الأرقام المفقودة تتراكم هناك، لا تتحرك. الجو في المجموعة هادئ لدرجة تثير القلق، ح

اليوم الحادي والستون · حي بعد المطر، الهواء يحمل رائحة التراب.
المياه الراكدة تعكس السماء، بركة صغيرة، السحب تسبح من خلالها. الأوراق مبللة ولامعة باللون الأخضر. هناك طائر يغرد، لا أدري على أي شجرة يختبئ، صوته حاد، كأنه يقول وداعًا للمطر.
وقفت عند النافذة، نظرت طويلاً.
تذكرت سوق التداول في الأيام الماضية.
الجمعة هادئة، لم أعد أشارك في المنشورات على وسائل التواصل، حتى الكيولاتر الذين يطلقون إشارات قليلة جدًا.
سألني أحدهم: ماذا نفعل؟ هل نبيع؟ هل نهرب؟
لا أعلم.
لكن ما أعلمه هو — أن المطر سيتوقف.
مهما كانت الأمطار غزيرة، فهي ستتوقف. وعندما تتوقف، السماء قد لا تكون صافية على الفور، لكن على الأقل، لن

اليوم الستون · تلك الشجرة
الشجرة في الأسفل، لقد رأيتها لمدة ستين يومًا.
عندما جئت لأول مرة، كانت عارية، فروعها تمتد نحو السماء، وكأنها تسأل شيئًا ما. لم أُعرِ اهتمامًا، مررت بسرعة وأنا أحمل حقيبة السفر، متجهًا لعقد أول صفقة.
وفي الأيام التالية، مررت بها كل يوم، أحيانًا أرفع رأسي لألقي نظرة، وأحيانًا لا أنظر. عندما أنظر إليها، أجد أنها لم تتغير كثيرًا، وعندما لا أنظر، أشعر وكأنها نمت قليلاً في الخفاء.
حتى اليوم — اليوم الستون.
ظهرت براعم رقيقة على الفروع، خضراء صفراء، صغيرة، وكأنها عيون مفتوحة حديثًا. ورقة، ورقتان، ثلاث، لا أستطيع العد. تتسرب أشعة الشمس بين الأوراق، وترسم بقعًا من الضوء على الأ

اليوم التاسع والخمسون · النظر إلى الجبال البعيدة
عندما كنت أعلق الملابس على الشرفة، رفعت رأسي ورأيت الجبال في المسافة.
رمادية زرقاء، خفيفة، وكأن شخصًا ما استخدم فرشاة شعر ليرسم خطًا خفيفًا. عادةً كانت المباني العالية تحجب الرؤية، لكن اليوم، لسبب ما، رأيتها على الفور. ربما بسبب جودة الهواء، أو لأن زاوية الشمس كانت مناسبة، أو ربما فقط لأنني اليوم رغبت في رفع رأسي.
الجبال هناك. دائمًا موجودة.
لقد انتقلت إلى هذا الحي منذ ثلاث سنوات، وهذه هي المرة الأولى التي أدرك فيها أن الشرفة يمكن أن ترى الجبال. خلال الثلاث سنوات، كنت مشغولًا بمراقبة السوق، ومتابعة مخططات K، والرسائل الجماعية، وشاشة الهاتف. كانت

اليوم الثامن والخمسون
نزلت للتنزه أسفل المبنى، والتقيت بقطة برتقالية اللون عند حافة الزهرية.
كانت تستلقي هناك تت bask في أشعة الشمس، ممددة بشكل عشوائي، بطنها للأعلى، طرف ذيلها يهز بلطف. ضوء الشمس يسقط على جسدها، ناعم وملمس، وكأنه مغطى بطبقة من الذهب. الناس الذين يمرون بها يلقون عليها نظرة، لكنها لا تعيرهم اهتمامًا، لا ترفع جفونها.
وقفت بجانبها قليلاً. تقلبت، غيرت وضعيتها، واستمرت في الاستمتاع بالشمس.
أنا حقًا أغار منها. لا حاجة لمراقبة السوق، لا حاجة لمتابعة مخططات الشموع، لا حاجة للقلق حول ما إذا كانت الأسعار سترتفع أو تنخفض اليوم. عندما تشرق الشمس، تستمتع بأشعتها، وعندما تغيب، تنام.

اليوم الحادي والخمسون · عد النجوم
ذهبت إلى السطح مساءً لتعليق الملابس، ورفعت رأسي فجأة، فرأيت الكثير من النجوم.
لم تكن النوع الذي يلمع بحدة يؤلم العين، بل كانت خافتة وتفتتاً، منثورة على قماش أسود، كأنني أسقطت عن طريق الخطأ ملعقة ملح. عددت النجوم التي أستطيع رؤيتها بوضوح، فكانت حوالي عشر نجوم فقط، وعندما نظرت بعناية أكثر، ظهرت بضع نجوم إضافية.
عندما كنت صغيراً، علمتني جدتي أن أتعرف على نجوم الدب الأكبر. لها شكل ملعقة، من هنا إلى هناك، سبع نجوم. كنت أعتقد في تلك الأوقات أن النجوم كثيرة جداً، وأنني لن أستطيع عدها جميعاً. لاحقاً، عندما انتقلت إلى المدينة، كانت الأضواء ساطعة جداً، فاختبأت النجوم. ف

اليوم الخمسون والسادس · الإنبات
نواة الأفوكادو على حافة النافذة، انقسمت أخيراً.
كنت قد نقعتها بشكل عابر عندما أكلت الأفوكادو الشهر الماضي، مع أربعة أعواد أسنان، نصفها مغمور بالماء. في البداية كنت أراقبها كل يوم، ثلاث مرات في اليوم، بلا أي حركة. بعدها نسيت الأمر، وأبدل الماء من حين لآخر، ألقي عليها نظرة عابرة عند تذكري.
هذا الصباح، عند تبديل الماء، اكتشفت شقاً دقيقاً في القاع، وجذر أبيض ناعم يخرج برأسه من الداخل، كأصبع الطفل الذي يمد يده للمرة الأولى.
فجأة تذكرت أيام دخولي المجال للتو.
كان الحال كذلك أيضاً، أراقب الرسوم البيانية مائة مرة يومياً، أتمنى أن ترتفع الشموع في الثانية القادمة. أشتري ف

اليوم الخمسون والخمسة · الهدوء
التاسعة صباحًا.
أضواء المدينة لا تزال مضاءة، لكن الصوت أصبح هادئًا بالفعل. صوت السيارات البعيدة أصبح خفيفًا جدًا، كما لو كان هناك طبقة رقيقة تفصله. أطفأت متجر الراحة أضواءها، وتقف أعمدة الإضاءة وحيدة، تلقي ظلال الأشجار على الأرض، لا تتحرك على الإطلاق.
أنا جالس على الشرفة، لم أفعل أي شيء.
لم أنظر إلى الهاتف، لم أستمع إلى الموسيقى، لم أفكر في أمور غد. فقط أجلس، أستمع إلى أصوات الليل.
في الواقع، الليل لا يملك صوتًا. أو بعبارة أخرى، صوت الليل هو الهدوء ذاته.
النهار صاخب جدًا. 99+ رسالة في المجموعة، خطوط K تقفز صعودًا وهبوطًا، صرخات "إقلاع" و"شلالات" مختلفة تطن في الأ

اليوم الرابع والخمسون · ظل الظهيرة
الساعة الثانية عشرة وثلاث دقائق، الشمس معلقة مباشرة فوق الرأس.
واقف في أسفل المبنى أنتظر صديقي، خفضت رأسي ورأيت ظلي — مضغوط في كتلة صغيرة جداً، ملتصق بإحكام بجانب قدمي، مثل حيوان صغير في وضع القرفصاء. أضغط عليه بقدمي، يتفادى، ثم أضغط مرة أخرى، يتفادى مجدداً، لا يمكنني أن أطيء عليه أبداً.
فجأة تذكرت لعبة踩 الظلال التي كنت أحب لعبها عندما كنت صغيراً. عدة أطفال يركضون بجنون على الملعب، أنت تطأ ظلي، وأنا أطأ ظلك، من يتم الدوس على ظله يخسر. في تلك الأيام لم أكن أفهم، كيف يمكن أن نطأ على ظل؟ إنه ببساطة المكان الذي تم حجب الضوء عنه.
الآن فهمت، الظل لا يمكن اللحاق به.

اليوم الثالث والخمسون · السنونو
تحت الأفاريز السفلية، تعيش مجموعة من السنونو.
كل صباح الساعة الخامسة والنصف، تبدأ بالصراخ في الموعد المحدد. تغريد تغريد، وليس ذلك النوع من الصخب المزعج، بل صوت دردشة ناعمة ومكسورة، كأنهم عائلة تتشاور حول أين تصطاد الحشرات اليوم.
استيقظت مبكراً بعشر دقائق اليوم عن قصد، ووقفت عند النافذة لمراقبتها.
تحلق السنونو الكبير أولاً، ويدور في السماء، ثم يعود. بعدها يأخذ السنونو الصغير معه للطيران، واحد، اثنان، ثلاثة، يشكلون صفاً واحداً، ويختفون من الجهة الأخرى من المبنى.
صوت خفقان الأجنحة ينتشر بعيداً في هواء الصباح.
أتذكر أن جدتي قالت لي وأنا صغيرة، إذا طارت السنونو منخفض

اليوم الثاني والخمسون · قطرات الندى
الساعة السادسة والنصف صباحًا، على العشب في حديقة شركتنا، كل ورقة تحمل على رأسها قطرة ندى صغيرة.
صغيرة جدًا، مستديرة، براقة. عندما تهب الريح، تتأرجح بخفة، لكنها لا تسقط، كأنها تلعب لعبة مع الورقة.
عندما تنحني لترى عن قرب، ترى السماء منعكسة في قطرة الندى. غيمة تمر في اللحظة المناسبة، تُحبس داخل قطرة الماء الصغيرة، ثم تطير بعيدًا. ثم تأتي غيمة أخرى، وتطير بعيدًا أيضًا.
فجأة أدركت أن عمر قطرات الندى قصير جدًا في الواقع.
عندما تشرق الشمس، تختفي.
البعض منها قد يستمر ساعة أو ساعتين فقط، والأطول منها لا يتجاوز صباحًا واحدًا.
لكنها لا تستعجل.
عندما يحين وقتها أن تكون

اليوم الحادي والخمسون · الاستماع للمطر
استمر المطر طوال اليوم.
بالأمس كان خفيفاً، يضرب الزجاج، كأن شخصاً يطرق بأظافره برفق.
صباح اليوم أصبح أقوى، بصوت هدر، وكانت مظلة الشرفة تتعرض لضربات قوية.
وفي الظهر خفّ مرة أخرى، بنقرات متقطعة، كأنه يحكي قصة طويلة جداً.
لقد استمعت لهذا طوال اليوم.
أتذكر أنني كنت أكره المطر سابقاً.
الخروج متعب، والملابس لا تجف
عندما يهطل المطر أشعر بالقلق، دائماً أظن أنني سأوقع، وأرغب في فتح التطبيق للتحقق.
لا أدري ما حدث اليوم، لم أرغب في النظر.
ربما كان صوت المطر جميلاً جداً.
عندما يكون كثيفاً، يشبه جيوشاً من الخيول، وعندما يكون متفرقاً، يشبه حديث أصدقاء قدامى.
أحياناً تم

Day 50 · Halfway
The mint on the windowsill has sprouted new leaves again.
I remember on the first day writing these words, I casually broke off a branch and put it in water. At that time, I thought, if I can keep it alive for fifty days, it means some things can live without too much effort.
Now it has really grown roots, thin and white, floating in the water.
Day 50. Halfway.
Looking back at what I wrote over these fifty days:
Sometimes I write on airplanes, the person next to me watching movies while I'm writing about the relationship between K-lines and Zhuangzi;
Sometimes I write in cafes

اليوم التاسع والأربعون
تفتحت أزهار الماغنوليا أسفل المجمع السكني.
في الشهر الماضي عندما مررت من هنا، كانت الأغصان لا تزال عارية تمامًا، مثل نقاط حذف تمتد نحو السماء. لا أحد يوليها اهتمامًا، حتى الطيور لا ترغب في البقاء عليها.
قبل يومين، مررت ورأيت بعض النقاط البيضاء الصغيرة، مثل رأس فرشاة غمس في الحبر، تترك علامات خفيفة على الأغصان.
اليوم عندما نظرت إليها مرة أخرى، كانت قد فتحت معظم الأزهار، بتلاتها سميكة وممتلئة، تتمايل برقة في الريح.
كل هذا حدث خلال أسبوعين فقط.
فجأة تذكرت عندما دخلت هذا المجال لأول مرة.
رأيت الآخرين يضاعفون أموالهم في يوم واحد، مما جعلني قلقة جدًا ولا أستطيع النوم؛
رأيت آخر

اليوم الثامن والأربعون
الساعة 8 صباحًا، فتحت الكمبيوتر.
ذهبت إلى جانب النافذة، فرأيت الشمس بالضبط لا تؤلم العين، مثل صفار بيضة مسلوقة، معلقة بنعومة على حافة السماء. السحب مصبوغة باللون البرتقالي، طبقة تلو الأخرى، مثل أمواج البحر، وتشبه أيضًا حلوى القطن.
نهاية الأسبوع، معظم الناس في هذه المدينة في المنزل يستريحون.
أنظر إلى كل هذا الهدوء.
99+ رسالة في هاتفي، 99+ نقاشات في المجموعات، 99+ تذبذبات في تطبيق حركة السوق.
أخاف أن أفوت شيئًا، أخاف أن أتخلف عن الركب، أخاف أنه إذا لم أراقب السوق في هذه الثانية، فقد تنطلق به في الثانية القادمة.
لكن اليوم وأنا واقف بجانب النافذة، فجأة أردت أن أسأل نفسي:
إلى

اليوم السابع والأربعون
في الصباح الباكر ركضت إلى الغابة، واستلقيت على أغصان الأشجار أراقب، قطرات الندى تسقط على أوراق الأشجار، تنزلق لأسفل، ثم تسقط على الورقة التالية، طبقة تلو الأخرى، مثل سلالم الزمن. في الهواء رائحة التراب، رطب وناعم، ليس جاف مثل غرفة المكيف.
تذكرت الطفولة، في أيام المطر كان أحب شيء أفعله هو الاستلقاء على عتبة النافذة ومراقبة المطر. كنت أراقبه لساعات بدون أن أشعر بالملل. أما الآن؟ أول ما يتبادر إلى ذهني هو فتح الهاتف - هل للأسعار تأثير على خطوط K؟ أي قطاع سيتأثر بمضاربة المفاهيم؟
فجأة تذكرت جملة قرأتها من قبل:
"معنى السفر ليس الوصول إلى مكان معين، بل إعادة التعرف على نفسك في

اليوم السادس والأربعون · الفراغات البيضاء، فيها جمال خاص بها
قرأت مجلة، وعندما قلبت الصفحات وجدت صفحة كاملة فيها صورة واحدة فقط: بحر، وسفينة، والباقي كله سماء. العنوان مكتوب في الزاوية: "الفراغات البيضاء، فيها جمال خاص بها."
فجأة شعرت أن هذه العبارة موجهة لتجار العملات المشفرة.
شاشاتنا مكتظة جداً.
مكتظة لدرجة أن كل دقيقة فيها أسعار جديدة، مكتظة لدرجة أننا نريد أن نمسك بكل نقطة، مكتظة لدرجة أننا لا نجرؤ على تفويت أي شمعة بيانية.
لكن الحياة ليست هكذا.
الحياة تحتاج إلى فراغات بيضاء.
تلك الأوقات التي لا نراقب فيها السعر، ليست إهدار وقت، بل هي تنفس.
تلك الأيام التي لا نملك فيها عملات، ليست فرصة ضائ