J’ai gravi vingt sommets, tous dépassés,
En un instant, une pièce touche le rivage,
La chute est fluide comme de l’huile versée,
Elle descend sans retour, sans jamais regarder en arrière.
D’abord la barre des dix-huit cède sans soutien,
Puis celle des dix s’efface comme l’eau qui s’écoule,
Huit, cinq, franchis à la hâte,
Le seuil des trois s’effondre en un clin d’œil.
Quand le marché principal brille en rouge, elle seule verdit,
Marche à contre-courant, têtue et solide,
Deux, puis un, la chute s’accélère,
Le compte fond, les larmes sont dures à ravaler.
Le consensus van
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